DELACROIX Eugène (1798-1863).

L.A.S. "Eugène Delacroix", [forêt de Boixe] "à la maison des gardes" 23. Oktober 1818, an Achille PIRON, "employé de l'administration des Postes, Hôtel des Postes", in Paris; 3 Seiten und ein Viertel in-4, Adresse (kleiner Riss im Siegel). Schöner und langer Brief während eines Aufenthalts bei seiner Schwester Henriette de Verninac in der Charente. Er beginnt damit, dass er sich über die "verletzenden Zweifel" seines Freundes über die Verspätung seiner Briefe mokiert: "Du hättest bemerken müssen, du, der du so viele Bemerkungen machst, dass: "zwischen getrennten Menschen, die durch ihre Versetzung, die Bewegung, die sie sich geben, das Land, das sie durchqueren, die Beobachtungen, die sie in Reichweite machen" &c, Es gibt auch diejenigen, die wegen der neuen Objekte, denen sie begegnen, wegen der wenig stabilen Verteilung ihrer Zeit in der Anfangsphase einer Exkursion und wegen tausend Dingen, die sehr bemerkenswert sind, eine unwillkürliche Verzögerung entschuldigen, ganz unwillkürlich, gegenüber denen, die, friedlich in ihren Maulwurfshügeln bleibend, dem Faden ihrer üblichen Arbeit folgen, nichts Besseres zu tun haben, als an ihre abwesenden Freunde zu denken und ihnen durch eine kleine Notiz in einem Brief zu signalisieren, dass sie sie nicht vergessen haben, auch wenn sie weit weg sind. Sie müssen glauben, dass Sie von mir erwartet haben, dass ich eine Statistik über das Departement Charente schreibe; aber da ich weder das Talent noch den Willen dazu habe, habe ich Ihnen einfach von dem erzählt, was mich am meisten interessiert, von Ihnen, von meinen Freundschaften, von unseren Partys in Paris und von meinen hier... Was die "Mürrischkeit" seines Freundes betrifft: "Es ist ein Gefühl, das man den Einwohnern von Paris vermitteln muss [...] sie sind daran gewöhnt, sich sozusagen über sich selbst hinweg zu amüsieren. Sie gehen in Shows, in denen sie lachen können, wenn sie traurig sind, und weinen, wenn ihnen zum Lachen zumute ist. Sie sind an die Launen ihrer Koketten gewöhnt, die sie wie eigensinnige und traurige Kinder führen, die sich darüber amüsieren, dass sie geärgert werden. Jeder Schritt, den sie machen, verstärkt nur ihre schlechte Laune, denn auf dem rutschigen Pflaster gehen sie rückwärts statt vorwärts. [...] Ihr System der Verfolgung erreicht mich sogar in meiner unschuldigen Freizeit. Du, der du zweifellos ein ausgezeichneter Jäger bist, lachst über meine mickrige Beute: Ich bedaure unendlich deine Lektionen, die du mir wenigstens theoretisch erteilen kannst, wenn ich wieder in deiner Nähe bin"... Er geht zu Bett, um seine Verbitterung gegen seinen Freund zu besänftigen, "die zweifellos daher rührt, dass ich bei der Jagd unglücklich war". Bald wird er nach Paris zurückkehren: "Dann keine Jagd mehr, keine Gewehre mehr. Aber zur Belohnung werde ich Freunde wiedersehen, unter denen du nicht der Gleichgültigste bist. Ich denke immer mit Freude an unsere vergangenen Schwimm- und Musikfeste. [...] Warum weiß ich nicht, wie man den Bass oder das Klavier spielt: es ist nicht so, dass ich eine Abneigung gegen meine geliebte Gitarre habe: aber um die Flöte zu begleiten, ist sie unzureichend: ihre guten Eigenschaften gehen verloren und man bekommt nur die schlechten aus ihr heraus. Mit der Zeit habe ich vor, mir mehr Wissen über Musik anzueignen und dann, was für ein Konzert, was für eine Revolution unter den Katzen in der Rue de l'Université oder der Rue Simon-le-Franc"... Nachdem er den Unfall von M. Buissonneau bedauert hat, erinnert er sich kurz an "eine schöne Fuchsjagd, an der ich gestern teilgenommen habe, und an die tausend Tricks, zu denen uns diese unverschämten Leute gezwungen haben. Heute muss ich einen dieser Herren sezieren, dessen Haut einer der Wächter bereits genommen hat, um eine Kappe zu machen". Zum Schluss erinnert er an den Unfall des "armen Guillemot" [des Malers Alexandre-Charles GUILLEMOT (1786-1831)] und bittet Piron, "ihn [...] auf schmeichelhafte Weise zu umgehen, um von ihm ein kleines Geschenk zu erhalten", den Stich, den er in Rom von der Kreuzabnahme von Daniele da Volterra gemacht hat "und der sehr gut ist"... Lettres intimes (X, S. 54).