VIVIEN Renée (Pauline Tarn, conocida como) [Londres, 1877 - París, 1909], escritora inglesa de habla francesa. Conjunto de 10 cartas autógrafas firmadas, dirigidas a Kérimé: [1906]; 4 páginas in-8°. "Mi última noche en Constantinopla Muy Exquisito .... Estoy solo contigo, con nuestros recuerdos. Una tristeza extrañamente lluviosa me abruma y encanta. Estoy solo, con tus ojos... tus ojos que son suaves y queridos para mí como la noche... tus ojos de cálida oscuridad... ¡Cómo voy a vivir ahora, lejos de tu dulzura, lejos de tu lánguida gracia! Me encanta tu tristeza de reina exiliada, de amante cautiva... Me encanta tu soledad y tu melancolía... Pero sobre todo, adoro tu omnipotencia sobre mi corazón sumiso. ¿Qué quieres de mí, amado? Pida, para que quede satisfecho. Siempre seré lo que tú quieras que sea. [Tus besos y la tierna mirada de tus ojos, después del placer, permanecerán en mí, mientras pueda recordar y sólo se desvanecerán de mi ser con el propio recuerdo. [1906]; 3 páginas in-8°. "He pasado estos últimos momentos a solas con tu pensamiento mágico y dominante. No sabes el dolor casi intolerable que se apodera de mi corazón en el momento de la partida. Y, ¡oh crueldad del destino! ¡Oh, la ironía final! Eva me escribe (¡pobrecita!) que mi salud le es más querida que cualquier otra cosa, y que me permite quedarme en Constantinopla hasta que esté completamente bien. Recibo las buenas noticias justo cuando es demasiado tarde... Pero me voy, locamente enamorado e infinitamente agradecido por los maravillosos momentos que he soñado bajo tu mirada llena de voluptuosa oscuridad. Y vuelvo a las regiones de la prosa con el alma todavía embriagada de poesía suprema. [1906]; 2 1/2 páginas in-8°. "¡Amor mío, te amo esta noche, con un amor tan furioso, tan desesperado! Tu recuerdo me persigue con una tenaz amargura. Los ecos de su voz llegan a mi pobre, temporal y temblorosa soledad. Y en un momento será la entrada brutal y la ruptura de mi sueño, mi pobre sueño. ¡Qué triste estoy esta noche, en un fracaso de todo el ser! Triste de llorar, triste de morir... pero uno no se muere. [1906]; 8 páginas in-8°. "No te escribí antes, hermosa mía, porque estaba enfadada, porque te guardaba rencor. Fuisteis locamente imprudentes al enviar a Dimitri a la estación, y si no se hubiera producido el milagro (una casualidad tan benévola sólo puede ser un milagro), no sé qué habría sido de mí. No me atrevo a pensar en ello. Por último, los poetas son a veces protegidos por diosas benévolas. [Su última carta es enigmática. P.R. [Paule Riversdale] nunca creyó cuando le escribiste que éramos amante y amante. Simplemente pensó que, enclaustrada como estás, privada de todos los placeres libres, estabas engañando tu aburrimiento con una ternura platónica. [Eres injusto, eres malvado. Desearía no amarte más. Sufro y no he merecido tus palabras hostiles. No me quieres, ya no me quieres y siento que te quiera. [1906]; 5 1/2 páginas in-8°. "Tus pobres postales me han disgustado, querida, y también tu triste carta. Estás pensando en la muerte, y sin embargo eres amado; amado dolorosamente, desesperadamente, con toda la pasión, la angustia y la ternura. He vuelto a leer su carta. Qué injusta eres, querida, qué injusta eres, querida, qué injusta eres. Eva estaba, al principio, terriblemente celosa de ti. Y, ya que quieres detalles, debes saber que sólo aplacé los celos de Eva convenciéndola de que eras fea, demasiado morena, seca, tenías los dientes podridos, mal aliento y, por último, que según la ley islámica, todas las mujeres turcas deben tener la puerta cerrada en casa. [1906]; 8 páginas in-8°. "Querida y cruel Aimée, no puedo decirte lo mucho que tu carta desgarró mi corazón. Ciertamente me merecía todos los reproches que me dirigió. Porque me había abstenido voluntariamente de escribirte. Todavía tenía la historia de Paule Riversdale en mi corazón. Pero hoy sólo puedo pensar en los minutos divinos que pasamos allí, en nuestro balcón tan misteriosamente entrelazado con enredaderas, en la habitación donde nos envolvimos en una voluptuosidad absoluta. Vuelvo a ver tus ojos moribundos y extasiados, vuelvo a oír tu dulce suspiro: "¡Qué triste es el placer! [1906]; 4 páginas in-8°. "Mi perfumada dulzura, te envío mis más bellos recuerdos. Actualmente estoy copiando un poema que compuse para ti. Y le envío de inmediato un número del Censor donde encontrará un artículo mío y una reseña en la que dicen cosas buenas de su servidor y amante. (No quiero que te avergüences de mí). Dicho esto, mi infinita Dulzura, sabe que te amo más allá de todas las cosas, que eres mi obsesión, mi miedo, mi esperanza". [1906]; 4 páginas in-8°. "Mo