DELACROIX Eugène (1798-1863).

L.A.S. "E. Delacroix", [forêt de Boixe] 8 ottobre 1819, ad Achille Piron, "employé des Postes, Hôtel des Postes" a Parigi; 3 pagine in-4, indirizzo (indirizzo barrato con corrosioni d'inchiostro, riparazioni alle parti corrose, sui bordi e alla piccola mancanza al posto del timbro). Lunga lettera all'amico sul suo soggiorno in Charente da sua sorella Henriette de Verninac, sulla caccia e sul suo amore per i libri e la lettura. Compiange il suo amico: "che trucchi detestabili: questi turchi non hanno coscienza... bah! sì... coscienza per un turco! [...] Sono profondamente rammaricato che la mia assenza mi abbia impedito di unirmi a voi per far loro capire con un duro bastone che non siamo più al tempo degli Scapini e dei Pantaloni [...] Sbrigatevi ad uscire da questa brutta situazione: lanciate loro rapidamente un grosso normanno ben fatto, con spalle quadrate e garretti tesi, il cui naso, poiché lo vogliono così, è adatto a strappare la cartuccia. Vedo qui solo troppi di questi grandi diavoli di bracconieri, di contadini di tutti i colori, con le loro figure sotto e le loro arie coccolose. Non una sola faccia aperta che ti consideri: sembrano tutti criminali che temono i colpi di un bastone"... Spera che Piron possa presto tornare a studiare l'italiano: "Lo studio consola tutto. I libri sono veri amici, la loro conversazione silenziosa è libera da litigi e divisioni. Ti fanno lavorare su te stesso: e, cosa rara nelle discussioni con amici in carne ed ossa, insinuano delicatamente la loro opinione, e ti fanno assaggiare la ragione, senza che tu ti ribelli alla sua evidenza e senza che tu appaia sconfitto ai tuoi stessi occhi. Se il libro non ha valore, anche se ha un aspetto specioso, una buona mente non viene ingannata. Se è buono, è un tesoro inestimabile, è una delizia costante. Quanti dolori non ci fanno dimenticare i libri, con lo spettacolo di uomini virtuosi abbandonati alla sventura. Quanto ci elevano, mostrandoci la loro costanza e il loro grande carattere. Mi sorprende vedere così poche persone che leggono in questo modo. Cercano nella lettura solo di riempire il vuoto della loro mente. Le linee passano davanti ai loro occhi come il cibo nell'esofago, finché passano è sufficiente. Quanto a me, trovo nei libri dei passaggi che vorrei afferrare con qualcos'altro che i miei occhi: sento così bene quello che mi dicono, vedo così bene quelli che dipingono, che mi indigno alla fine contro questa pagina silenziosa di una carta vile che mi ha commosso così fortemente e che rimane solo nelle mie mani e sotto i miei sensi, invece degli esseri che mi ha fatto rivedere e che ho amato, che ho conosciuto. Così mi addoloro quando vedo la fine di un libro che mi interessa: dico un eterno addio agli amici. Tornerà presto a Parigi e incontrerà i suoi amici, in particolare PIERRET che si occupa del padre malato... "Qui ci sono già le prime gelate che hanno ingiallito le foglie della vite. La mattina, quando esco a caccia, una nebbia densa come una nuvola si alza sul bosco. Si è tutti presi da un freddo piacevole che ti sveglia e ti ravviva ai primi raggi del sole. I cani hanno paura di entrare nei cespugli coperti di rugiada e ne escono tutti bagnati e irti. Questi poveri animali fanno il loro dovere non meno fedelmente. Quando hanno afferrato la pista, si precipitano in avanti con un ardore inconcepibile: corrono, volano, attraversano, pestano il naso, che hanno sempre attaccato al fango, annusando frettolosamente l'odore della lepre. Questo spettacolo mi diverte più della caccia stessa. Non è così noioso come si potrebbe pensare quando si hanno dei buoni cani. Spesso ci mostrano due o tre lepri in meno di mezz'ora. Bisogna solo essere freddi e non avere fretta. Anche la stagione in cui ci troviamo non è favorevole [per questo] tipo di caccia. È davvero delizioso in primavera e parte dell'estate, e poi quando le foglie sono completamente cadute. Ma purtroppo non me la godrò, perché ho intenzione di partire il 25 o il 28 al più tardi. [...] Vedo già Parigi nel prossimo futuro: non vedo senza una sorta di timore l'inverno che vi passerò da solo; perché sarò un ragazzo, e tornerò solo con mio nipote"... Lettres intimes (XVI, p. 86).