137 - SAND George (1804-1876).

SAND George (1804-1876). Lettera autografa «G. Sand», Nohant, 14 giugno 1867, indirizzata a Gustave FLAUBERT; 10 pagine in-8 con il sigillo GS. Bella lettera a Flaubert. Nota: Accenna a un progetto di soggiorno a Croisset presso Flaubert, di cui vorrebbe vedere la «cara madre […] Aspetterò a Parigi che tu mi dica se è tornata, oppure, se dovessi venire a trovarvi, mi comunicherete il momento che vi è più comodo. La mia intenzione, per il momento, era semplicemente quella di passare un’ora con voi, e Lina [sua nuora] era tentata di unirsi a noi. Le avrei mostrato Rouen, e poi saremmo venuti ad abbracciarti, per tornare a Parigi la sera, perché la cara piccolina tiene sempre le orecchie e il cuore all’erta quando è lontana da Aurore, e i suoi giorni di vacanza sono scanditi da una continua inquietudine che capisco bene. Aurore [nipote di Sand] è un tesoro di gentilezza che ci affascina tutti. Se si può organizzare, verremo quindi di corsa a stringerti le mani. Se non fosse possibile, verrò da sola più tardi, quando il cuore te lo dirà […] Anch’io ho trentasei progetti, ma non mi affeziono a nessuno. Ciò che mi diverte è ciò che mi cattura e mi porta via all’improvviso. Del viaggio è come del romanzo: ciò che accade è ciò che comanda. […] Provo un po’ di rimorso a rubarti intere giornate di lavoro, io che non mi annoio mai a bighellonare, e che potresti lasciare per ore sotto un albero, o davanti a due ceppi accesi, con la certezza che lì troverò qualcosa di interessante. So vivere così bene fuori da me stessa! Non è sempre stato così. Anch’io sono stata giovane e incline alle indignazioni. È finita! Da quando ho messo il naso nella vera natura, ho trovato lì un ordine, una successione, una placidità di rivoluzioni che mancano all’uomo, ma che l’uomo può, fino a un certo punto, assimilare, quando non è troppo direttamente alle prese con le difficoltà della vita che gli è propria. Quando queste difficoltà si ripresentano, deve pur sforzarsi di affrontarle, ma se ha bevuto dal calice del vero eterno, non si appassiona più troppo a favore o contro il vero effimero e relativo. Ma perché ti dico questo? È che mi viene spontaneo mentre scrivo, perché, a ben pensarci, il tuo stato di sovreccitazione è probabilmente più vero, o almeno più fecondo e più umano della mia tranquillità senile. Non vorrei renderti simile a me, anche se, con un’operazione magica, potrei farlo. Non mi interesserei a me stesso, se avessi l’onore di incontrarmi. Mi direi che basta già un trovatore da governare e manderei l’altro a Chaillot [tra i pazzi]. Poi evoca i «boemi del mare», che ha incontrato durante il suo soggiorno a Tamaris, «tra scogli sperduti, grandi barche ben riparate, con donne, bambini, una popolazione costiera molto ristretta, tutta dalla pelle scura; che pescano per nutrirsi, senza dedicarsi a grandi attività commerciali, parlando una lingua a sé stante che la gente del posto non capisce; che non dimorano da nessuna parte se non in quelle grandi barche arenate sulla sabbia quando la tempesta le tormenta nelle loro insenature rocciose, che si sposano tra di loro, inoffensivi e cupi, timidi o selvaggi, che non rispondono quando si parla loro. Non ricordo più come si chiamano. […] Naturalmente la gente del posto li detesta e dice che non hanno alcuna religione: se è così, devono essere superiori a noi. […] Vivevano del prodotto della loro pesca e soprattutto dei relitti che sapevano recuperare prima dei più attenti. Erano oggetto del più totale disprezzo. Perché? Sempre la stessa storia: chi non fa come tutti gli altri non può che fare del male. Se vai in quel paese, forse potrai incontrarne alcuni a Pointe du Brusq. Ma sono uccelli di passaggio, e ci sono anni in cui non si fanno più vedere.» Accenna brevemente alla sua collaborazione con *Paris-Guide*, prima di baciare teneramente il suo «vecchio mio». Cammina un po’, ti prego. Non temo nulla per il romanzo [L’Éducation sentimentale], ma temo per il sistema nervoso, che prende troppo il posto del sistema muscolare. Io sto benissimo, tranne che per qualche colpo di fulmine in cui cado a letto per quarantotto ore senza voler parlare con nessuno. Ma è raro e, purché non mi lasci commuovere al punto da farmi curare, mi rialzo perfettamente guarita»... Corrispondenza, volume XX, n. 13145.