128 - REVERDY Pierre (1889-1960).

REVERDY Pierre (1889-1960). MANUSCRIT autographe signé « Pierre Reverdy », Mépris de la postérité, [1935] ; 13 pages in-4 (quelques déchirures au dernier feuillet, réparé au dos). Belle réflexion sur l’exigence de la création poétique. Notice: Ce texte a été publié le 1er octobre 1935 dans le n° 5 de la revue La Bête Noire artistique et littéraire, dirigée par Maurice Raynal et Tériade ; il a été recueilli posthumément dans Cette émotion appelée poésie (Flammarion, 1974). Le manuscrit, d’une large écriture à l’encre noire, présente quelques ratures et corrections ; quelques corrections, à l’encre bleue, sont probablement attribuables à Maurice Raynal. « Le seul homme avec qui je n'ai pu ni voulu refuser de faire toujours plus ample connaissance ne conserve aujourd’hui presque plus aucun doute qu’il ne touche de plus près à la réalité par ses pieds que grâce aux facultés prestigieuses de sa tête. […] Dans l’activité créatrice le souci obsédant de la postérité est sans doute une naïveté puérile. Le public de demain, en effet, je ne trouve aucune raison valable pour qu’il ne me soit plus cher que celui d’aujourd’hui. Pourtant, le goût de l’immortalité, cette sublime illusion des grandes âmes, qui semble avoir à peu près complètement disparu du monde des arts a toujours été le plus puissant ressort de la création artistique. […] Il est trop évident que l’artiste n’a pas à donner à son époque ce qu’il lui emprunte. S’il est grand il comprend que sa véritable mission consiste à transmettre au futur ce que lui aura permis de réaliser et ce que lui demande de perpétuer le présent. […] L’auteur à la recherche effrénée du lecteur est profondément méprisable. Si la rencontre doit se produire un jour, que ce soit parce que le lecteur aura fait tous les pas. […] Presque jamais la grandeur d’un artiste n’est apparue et n’a plu à la masse de son époque. […] En ce qui concerne particulièrement le poète – il ne peut pas, lui, échapper à son très périlleux destin et prétendre émouvoir en érigeant des façades de plâtre. […] Le risque du poète c’est qu’il avance, quand il joue, ce qu’il a de plus précieux en lui et que le moindre geste maladroit peut lui devenir ensuite, et trop tard, odieux. […] Quant à moi qui n’écris plus – qui n’ai jamais écrit que pour ceux qui n’avaient presque pas le loisir de m’entendre – qui abhorre le tutoiement facile autant que la familiarité physique et intellectuelle, je ne saurais, en dépit du cruel caveçon qui depuis très longtemps maîtrise mon orgueil, trouver d’atmosphère respirable que seul ou, par moments, au commerce de quelques esprits qui, tout en gardant de soi l’idée la plus juste et la plus haute consentiraient à ne jamais perdre le sens extrêmement précis du rapport qui pourrait, malgré tout, exister entre leur taille incommensurable et la mienne. »