103 - Edward Gordon CRAIG (1872-1966)

Edward Gordon CRAIG (1872-1966) Importante lote de 22 cartas escritas de su mano (L.A.S.) y 8 tarjetas escritas de su mano (C.A.S.) en inglés, del año 1911, dirigidas a Jurgis Kasimirovitch Baltruchaïtis (1873-1944), algunas de ellas con dibujos y bocetos de escenografía, en particular para los trajes de Léon Bakst: -Carta del 1 de marzo «Gran deseo de desarrollar y poner a prueba las conclusiones a las que he llegado. Verás, los actores de Moscú son espléndidos a la hora de interpretar la prosa de la vida. No la poesía. Saben razonar, pero no cómo florecer. Saben fruncir el ceño, pero no cómo soltar la pierna. Y este poder de florecer, de burbujear, de derramar su pasión, ya sea roja o blanca, solo yo puedo enseñárselo. Eso es lo peor de todo. No debería enseñarles a florecer, a efervescer o a derramar mi propia pasión, porque eso solo conduce a la imitación. Pero les enseñaría qué partes del pastel deben tapar con los dedos, cuáles deben dejar al descubierto y qué música NO deben tocar. El arte del teatro es tan fácil de dominar como cualquier otro, pero se requieren ciertas condiciones del alma, el cuerpo y el entorno. Ojalá pudiera escribirle esto a Stanislavski, pero no puedo, pues no hablo alemán lo suficientemente bien y él no lee inglés. Pero es de suma importancia para él, para mí y, sobre todo, para el teatro de Europa y para el *pueblo de Europa que él y yo trabajemos juntos CONTRA todos los demás en Europa. Diez personas no pueden lograrlo. Cinco tampoco. Dos quizá. Yo lo haré». -Carta del 10 de octubre «Querido B.: Vamos a tomar el té dentro de diez minutos. Qué pena que no estés aquí para tomarte una taza y un trozo de pan con mermelada. Y luego charlar de nada… ¡Qué delicia! ¿Dijiste que vas al médico en Berna? Al médico… bueno, está bien, pero ve sobre todo al doctor Rest. Y no bebas café: dame dos de tus tazas de café cada día. Así te quedan diez tazas, porque cada (?) es doppo. (...) Todavía tengo una habitación en París para ti cuando la necesites. ¿Cuándo vendrás a Londres? No creo que te haga feliz, pero te sorprendería y te reirías de ese terrible espectro, mientras te aferras más fuerte a tu bastón. Solo después de cuarenta años empiezo a familiarizarme con ese monstruo aterrador. ¿Cómo está Georgio? ¿Estás más tranquila respecto a su salud? ¿Y cómo está la señora Baltruchaïtis? (...) Mi Inglaterra es bonita y ordenada; incluso los caminos rurales se podan a ambos lados cada año para que los bordes queden limpios y bien definidos. Y todo es pequeño. De ahí que la gente sea pequeña por dentro y ordenada por fuera (a diferencia de G-C, que es desordenado por dentro y por fuera). Me han pedido que lea una ponencia ante la Real Sociedad de las Artes, una institución ancestral. Me siento muy «presuntuoso». -Alassio «Hablemos un momento de este asunto de Moscú. Observo que el pequeño ** se autodenomina “director del Teatro de Arte de Moscú”. ¿Es ese otro de los «correctismos» de Thor? Parece evidente que no quieren que termine el trabajo que empecé. ¿Por qué? Eso no me queda claro. Unos pocos rublos no son la razón. Creo que es la antigua razón: el miedo. Mientras escribo, aquí se desata una tormenta, con relámpagos feroces y terribles, ruido y lluvia gris. Allí, esas cosas siempre me llenan de terror. Pero cómo puedo llenar de terror el seno del querido y pequeño Teatro Artístico de Moscú me resulta incomprensible. Por cierto, veo que el pobre Prezolini ha sido condenado. No he recibido respuesta alguna de Stanislavski. Me parece extraño que, cuando me escribe y yo le respondo, no vuelva a saber nada de él hasta que un empleado me envía una carta oficial comunicándome su despido. Es terriblemente gracioso. ¿Debo suponer que debería alegrarme de que el tipo no me haya clavado un cuchillo ni haya echado veneno en mi té? El miedo da lugar a cualquier monstruosidad. Pero Stanislavsky. Stanislavsky. No consigo entenderte ni el papel que desempeñas en todo esto». -aprox. junio de 1911 «Es muy extraño (y emocionante) que, cuando te fuiste de Alassio, todo cambiara por completo para todos nosotros. No tanto el café, ni el hotel, ni la calle, sino la larga franja de arena curvada que conducía a las rocas. Y nunca íbamos allí con tanta ganas, y nunca dejábamos de mirar a lo lejos esperando verte. Te habías convertido en parte de la naturaleza, donde los silencios son los más elocuentes. Este recuerdo hace que casi pueda leer tus poemas, aunque no entienda ni una palabra. Ojalá, ojalá pudiera leerlos de verdad (...) Te envío hoy, por otro correo, una pequeña muestra de mi trabajo, un dibujo que espero que no sea tan «hablador» como yo en mis cartas». -Carta de París (junio) de 1911: dibujo en el que aparecen él y J. K. Baltruchaïtis como bandidos preparándose para tender una emboscada a Astrue, una persona que le da muchos quebraderos de cabeza a Craig por lo de su colegio. -París, junio: «Mi escuela, como un huevo, yace bajo mí. Pronto oiremos el cacareo… ¡y voilà! ¡Un ganso! Si tus poemas son «einzige Blumen auf der dunkel(en) und weise(n) Erde», me sorprende, pues haces que la Tierra sea multicolor y esté llena de luz. ¡Qué brillantes deben de ser los poemas para parecer más brillantes que los más brillantes!». -24 de junio, en el sobre: «He oído que Stanislavsky se ha vuelto loco. ¿Es cierto?» «Parecía (como tantos rusos) encantado. Es eso lo que tanto me gusta de ellos. Como de los italianos. A diferencia de