137 - SAND, George (1804–1876).

SAND, George (1804–1876). Originalbrief „G. Sand“, Nohant, 14. Juni 1867, an Gustave FLAUBERT; 10 Seiten in-8 mit der Signatur GS. Schöner Brief an Flaubert. Anmerkung: Sie erwähnt einen geplanten Aufenthalt in Croisset bei Flaubert, wo sie gerne dessen „liebe Mutter“ sehen würde […] „Ich werde in Paris abwarten, bis du mir mitteilst, ob sie bereits zurück ist, oder ob ich euch einen richtigen Besuch abstatten soll; ihr werdet mir dann den Zeitpunkt nennen, der euch am besten passt. Meine Absicht war es vorerst ganz einfach, eine Stunde bei euch zu verbringen, und Lina [ihre Schwiegertochter] war versucht, mitzukommen. Ich hätte ihr Rouen gezeigt, und dann wären wir gekommen, um dich zu umarmen, um am Abend nach Paris zurückzukehren, denn die liebe Kleine ist immer mit den Ohren und dem Herzen auf der Hut, wenn sie von Aurore getrennt ist, und ihre Urlaubstage werden von einer ständigen Unruhe überschattet, die ich sehr gut verstehe. Aurore [Sands Enkelin] ist ein Schatz an Liebenswürdigkeit, der uns alle in seinen Bann zieht. Wenn es sich einrichten lässt, werden wir also sofort zu dir eilen, um dir die Hände zu drücken. Wenn es nicht geht, werde ich später allein kommen, wenn dir danach ist […] Auch ich habe sechsunddreißig Pläne, aber ich hänge an keinem davon. Was mir Spaß macht, ist das, was mich packt und mich unerwartet mitreißt. Mit einer Reise verhält es sich wie mit einem Roman: Was gerade passiert, gibt den Ton an. […] Ich habe ein wenig Gewissensbisse, dir ganze Arbeitstage wegzunehmen – ich, die sich nie langweilt, wenn sie herumschlendert, und die du stundenlang unter einem Baum oder vor zwei brennenden Holzscheiten sitzen lassen könntest, in der Gewissheit, dass ich dort etwas Interessantes finden werde. Ich weiß so gut, wie man außerhalb seiner selbst lebt! Das war nicht immer so. Auch ich war einmal jung und anfällig für Empörung. Das ist vorbei! Seit ich meine Nase in die wahre Natur gesteckt habe, habe ich dort eine Ordnung, einen Ablauf, eine Gelassenheit der Abläufe gefunden, die dem Menschen fehlen, die er sich aber bis zu einem gewissen Grad aneignen kann, wenn er nicht allzu direkt mit den Schwierigkeiten seines eigenen Lebens zu kämpfen hat. Wenn diese Schwierigkeiten wiederkehren, muss er sich zwar bemühen, ihnen zu begegnen, aber wenn er aus dem Kelch des Wahren und Ewigen getrunken hat, lässt er sich nicht mehr allzu sehr für oder gegen das Wahre, Vergängliche und Relative mitreißen. Aber warum sage ich dir das? Weil es mir so in den Sinn kommt, während ich schreibe; denn wenn ich genau darüber nachdenke, ist dein Zustand der Übererregung wahrscheinlich wahrhaftiger oder zumindest fruchtbarer und menschlicher als meine senile Gelassenheit. Ich möchte dich nicht mir ähnlich machen, auch wenn ich es durch einen Zaubertrick könnte. Ich würde mich nicht für mich interessieren, wenn ich die Ehre hätte, mir selbst zu begegnen. Ich würde mir sagen, dass ein Troubadour zum Regieren schon genug ist, und den anderen nach Chaillot [in die Irrenanstalt] schicken. Dann erwähnt sie „Seezigeuner“, denen sie während ihres Aufenthalts in Tamaris begegnet ist, „in abgelegenen Felsen, in großen, gut geschützten Booten, mit Frauen, Kindern, einer sehr kleinen Küstenbevölkerung, die alle gebräunt war; die fischen, um sich zu ernähren, ohne nennenswerten Handel zu treiben, und eine eigene Sprache sprechen, die die Einheimischen nicht verstehen; die nirgendwo anders wohnten als in diesen großen Booten, die im Sand strandeten, wenn der Sturm sie in ihren Felsbuchten peitschte, die untereinander heirateten, harmlos und düster, schüchtern oder wild, die nicht antworteten, wenn man sie ansprach. Ich weiß nicht mehr, wie man sie nennt. […] Natürlich verabscheuen die Einheimischen sie und sagen, sie hätten keinerlei Religion: Wenn das stimmt, müssen sie uns überlegen sein. […] Sie lebten vom Ertrag ihres Fischfangs und vor allem von den Schiffswracks, die sie noch vor den Schnellsten einsammeln konnten. Sie waren Gegenstand tiefster Verachtung. Warum? Immer dieselbe Geschichte: Wer nicht so ist wie alle anderen, kann nur Böses tun. Wenn du in dieses Land reist, wirst du vielleicht an der Pointe du Brusq welche antreffen. Aber sie sind nur Durchreisende, und es gibt Jahre, in denen sie gar nicht mehr auftauchen.“ Sie erwähnt kurz ihre Mitarbeit bei „Paris-Guide“, bevor sie ihren „großen Alten“ zärtlich umarmt. Geh ein bisschen spazieren, ich bitte dich. Ich mache mir keine Sorgen um den Roman [L’Éducation sentimentale], aber ich mache mir Sorgen um das Nervensystem, das zu sehr die Rolle des Muskelsystems übernimmt. Mir geht es sehr gut, abgesehen von plötzlichen Anfällen, bei denen ich achtundvierzig Stunden lang im Bett liege und nicht möchte, dass man mit mir spricht. Aber das kommt selten vor, und solange ich mich nicht dazu hinreißen lasse, mich pflegen zu lassen, stehe ich vollkommen genesen wieder auf“... Korrespondenz, Band XX, Nr. 13145.